Burbujas

Frágil frontera la del viento. Frío y calor, risas y lágrimas, día y noche... Todo se mezcla en el viento que a veces arrastra el tiempo, confunde recuerdos pasados con esperanzas futuras y mezcla culpas e inocencias entre los sentimientos de esos vendavales.

Frágil frontera la del viento que nos regala ese frescor de vida en los amaneceres del estío y descorre el cortinaje de nubes oscuras en las plácidas soleadas tardes del suave otoño... y sin saber muy bien como amanece aperlado y oscurece de rojos...

Frágil frontera la del viento que no conoce límites, muros ni trabas, que pasea por montañas y valles y arranca aromas de todo cuanto encuentra a su paso regalándolo de forma gratuita y generosa a veces, o de forma violenta y obligada otras...

Frágil frontera la del viento que nos impulsa o nos frena... que nos da alas y nos las quita... que nos envuelve y abraza como amante furtivo en la noche o que muestra su indeferencia entre una abigarrada multitud de soledades

Frágil frontera la del viento, rota una y otra vez buscando en un pasado que asoma cauteloso entre un futuro que nos invita esperanzado y del que sólo nos separa el presente... que es, en definitiva, todo cuanto tenemos y por desgracia, casi siempre en nuestra particular burbuja.